Ma littérature est courte. Sans dessus dessous. Oeuvre de secours. Sourde.
Les cieux resurgissent, les cieux crient.
Dans le bruit confus, féroce, l'humanité s'effiloche.
Reste la horde.
Le tramway qui remonte vers le soir, entre les soliloques.
Dans ce couloir éteint, je cherche une arche, parmi les graffs.
Quelle profondeur de la marge...
Rejetant l'état en retard, décalé. hagard.
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