Les indiens d'Amérique

 

C'est un royaume que je construis. Une vie clandestine.

Depuis toujours je voue un culte à la nuit.

J'aime cette face, la version animale, nomade.

J'aime les décalages.

Chaque soir, chaque nuit est encre, commencement, dénuement.

J'aime le désert qui règne à l'inverse. Criminel. 

L'écriture belle doit être vraie.

L'humanité a toujours été mystique et le reste, du haut de ses maléfiques villes.

Que nous reste t-il de primitif, si ce n'est que l'intuition de la pyramide.

Crash test

 

Trajet à vide. 

Regarder les visages qui inspirent. 

Se souvenir. Se contenter du bruit qui arrive.

Métro, enfoui. 

Réalité dans le pif.

Assise dans ses wagons sordides. remplis.

Toxine. Dégueulis.

Paris, cosmopolite. Infirme.

Déni. 

Qui décide de ce sacrifice? 

Je m'en fiche.

Ne garder que la musique, le soupir.

Et repartir.

Vers la suite. Inconnue. 

Le destin, la caste, la lutte des classes, ça m'est égal.

Peu importe le voyage.

J'ai déjà si mal.

Mélopée

 

Observe la mer et tu verras comme le haut le bas

S'assemblent puis se déploient.

Les arbres se répondent sans paroles, frôlent nos voix.

La caresse est notre savoir faire.

Un mystère auquel nous avons accès.

Iguane

 

Ma littérature est courte. Sans dessus dessous. Oeuvre de secours. Sourde.

Les cieux resurgissent, les cieux crient.

Dans le bruit confus, féroce, l'humanité s'effiloche.

Reste la horde.

Le tramway qui remonte vers le soir, entre les soliloques.

Dans ce couloir éteint, je cherche une arche, parmi les graffs.

Quelle profondeur de la marge...

Rejetant l'état en retard, décalé. hagard.

Algarve

 

Souffle de la forêt, de la mer, autel des siècles, rien ne pèse. 

la mégalopole pleure des pierres et raccourcit les êtres.

Société surfaite, je l'ai vu naître.

Un building reflète le ciel.

Inerte. Paré de toutes pièces, de vitesse.

Monde insecte. Phénomène plus que promesse.

Ecrans défiants et lumière étrange. 

L'existence reste émouvante.

Villes hybrides, cliquetis.

Orgie de selfies. Déni.

Où puisent ils?

A quel prix?

August

Soirée suspendue aux luttes et aux volutes,

c'était toi que j'attendais, que j'espérais.

Moi qui voudrais me taire, me jouer de l'ombre comme de la lumière, 

Tu me donnes des ailles de cendres et de soleil, 

Tu me guettes et je fuis avec ce secret que je saurais taire, qui me sauve de toutes les défaites.

Je me languis de l'instant magique ou la parole se faufile,

Comme une fille intrépide. 

Inattendue et livide. 

Blessée. La main levée. Le corps entier.

Mais la nuit commence à tomber, révélant la nudité.

Le silence dévoile les mensonges éhontés et la face cachée.

La vérité est simple à pleurer.

C'est bien là la nature humaine.

Volontaire. Secrète.

Notre lutte d'infortune, notre âme illustre:

L'inconnu.

Gravir

 

L'héroïsme est inutile. 

C'est de l'ordre de l'intime. 

Les choses doivent être senties. Tes actes réfléchis.